La petite cuillère dans le pot de miel, assise en tailleur dans ma chaise en osier, en allemand c'est si joli, on dit Korbsessel, siège-corbeille, Delerm chante Paris, les Têtes Raides évoquent l'univers noir blanc, papier à grain aux bords cornés de Prévert. Ma tête s'est détachée de mon corps tordu par la fatigue et la fièvre, et flotte dans un monde ouatiné, blanc, doux, irréel. Trois pulls, de la laine, des cols, des rayures, des écharpes et le plaid en polaire blanche. L'impatience d'être lundi pour acheter les partitions de la Fantaisie de Schumann, l'espoir d'avoir quatre soirs de congé, des odeurs de menthe, de camomille et de papier, les fines tranches de gingembre dans le thé, la pile de CDs à écouter et sous le soleil qui perce presque les nuages, les flocons dansent, si légers et si drôles. J'aime le soleil lorsqu'il est timide et qu'il se cache derrière les volutes des cheminées de la ville, lorsqu'il faut regarder longtemps le ciel pour savoir s'il est bleu ou blanc.
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