Les bras nus enserrent le bol de faïence blanc et se réchauffent dans l'odeur du porridge pomme-cannelle, en tailleur sur le canapé dans mon mon pyjama aux petites fleurs rouges ensommeillées. Les matins après les nuits trop courtes ont une saveur irréelle, comme s'ils n'étaient que le fruit d'une imagination qui porte la marque de l'oreiller, sans exister vraiment. la pluie sautille sur le toit de la véranda vaporeuse et je mets de la musique, doucement, des chorals de Bach, et j'oublie d'allumer la machine à café. Z. glisse sa petite main sous mon bras et me raconte gravement ce qu'il lui reste à faire jusqu'au spectacle. Gav sur sa bicyclette sous la pluie et la rue qui se remplit de cyclistes rappelle la grève du métro londonien. En nettoyant la cuisine, arroser le basilic et la coriandre sur le rebord de la fenêtre, et les crevasses sur les doigts.
Nous avions marché dans les ruelles grises pour nous réchauffer dans un café. Cris est belle, et Londres, sous la pluie qui transforme les pavés en miroirs, reflète son visage ouvert comme un sourire. La pomme dans la besace, et demander timidement le droit de jouer de temps en temps sur les piano du petit magasin de musique sur Albert Road.
Il y a cette tasse de thé et Brahms, et les prunes dans la corbeille. Mes cheveux sentent la mangue et j'oublie de manger, et lorsque j'ôte mes boucles d'oreille, elles ne sont pas identiques.
C'était ces cris, ces rires, la tendresse et la douce complicité autour de la petite table dans le jardin. Sur les chaises en bois, nous avons tendu le bras pour les fallafels et le houmous, et sur l'assiette, l'avocat mariait son manteau vert au poivron rouge. Se découvrir une passion commune pour la musique avec Mi. et parler à bâtons rompus sans vouloir plus s'arrêter, comme le ruisseau trop longtemps enfermé jailli de la roche. Les dattes du kibboutz et le verre de lait, tard le soir, en relisant la carte de A, et je regarde un opéra en attendant le sommeil.
Nous avions marché dans les ruelles grises pour nous réchauffer dans un café. Cris est belle, et Londres, sous la pluie qui transforme les pavés en miroirs, reflète son visage ouvert comme un sourire. La pomme dans la besace, et demander timidement le droit de jouer de temps en temps sur les piano du petit magasin de musique sur Albert Road.
Il y a cette tasse de thé et Brahms, et les prunes dans la corbeille. Mes cheveux sentent la mangue et j'oublie de manger, et lorsque j'ôte mes boucles d'oreille, elles ne sont pas identiques.
C'était ces cris, ces rires, la tendresse et la douce complicité autour de la petite table dans le jardin. Sur les chaises en bois, nous avons tendu le bras pour les fallafels et le houmous, et sur l'assiette, l'avocat mariait son manteau vert au poivron rouge. Se découvrir une passion commune pour la musique avec Mi. et parler à bâtons rompus sans vouloir plus s'arrêter, comme le ruisseau trop longtemps enfermé jailli de la roche. Les dattes du kibboutz et le verre de lait, tard le soir, en relisant la carte de A, et je regarde un opéra en attendant le sommeil.
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