avions en papier

dimanche 3 février 2013

Les livres inondent le bureau le tapis la chaise le lit,
La musique étouffe les murs les oreilles les mains les cris,
Les mots saccagent les carnets les lettres les marges la nuit –
Le vide.

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"Fiction, d'événements et de faits strictement réels, si l'on veut, autofiction, d'avoir confié le langage d'une aventure à l'aventure du langage, hors sagesse et hors syntaxe du roman, traditionnel ou nouveau".

Doubrovsky, Fils

*

"- On fera l'amour avec d'autres gens.

- Oui.

Les pleurs. Ils pleurent, très bas.

- Et puis un jour on aimera d'autres gens.

- C'est vrai.

Silence. Ils pleurent.

- Puis un jour on parlera de nous, avec de nouvelles personnes, on racontera comment c'était.

- Et puis un autre jour, plus tard, beaucoup plus tard, on écrira l'histoire.

- Je ne sais pas.

Ils pleurent.

- Et un jour on mourra.

- Oui. L'amour sera dans le cercueil avec les corps.

- Oui. Il y aura des livres au-dehors du cercueil.

- Peut-être. On ne peut pas encore savoir.

Le Chinois dit:

- Si, on sait. Qu'il y aura des livres, on sait. Ce n'est pas possible autrement".

Duras, L'amant de la Chine du Nord

{ papiers.volants |@| gmail.com }