nothing's gonna happen

C'était en revenant de la laverie, mon grand sac de toile cirée sur l'épaule, l'odeur du linge propre, je marchais très vite, en baissant la tête comme pour me cacher tout à fait dans mon écharpe, qu'il a chanté. Il était tout petit, perché sur une branche qui dépassait de l'enceinte du parc, et il chantait si fort. Il m'a fait un peu mal, tu m'as fait mal. Le petit oiseau criait, il criait que le printemps existe, tu ne dois pas douter, tu le sais. Va, enfonce bien tes mains dans les poches pour les garder chaudes, monte en courant les escaliers poussiéreux, ton sac te scie les chairs, ça ne fait rien, cours, petite fille, ouvre la porte. Sur le rebord de la fenêtre, une narcisse jaune comme le soleil fleurissait.

(Mais toi, petit oiseau? Je t'ai cherché parmi les fleurs en tissus des rideaux, en vain.)