l'esthétique enroulée autour du cou

Je souriais tout à l'heure dans le métro, je souriais des gens qui m'avaient regardé dans la salle de théâtre, une jeune femme blonde qui lit Proust en français avant le début d'un opéra de poche contemporain, seule, absorbée. Je savais qu'ils m'imaginaient toute une vie de paillettes et de mystère, alors que non, je suis une simple étudiante même pas en histoire de l'art, même pas parisienne, juste bilingue. 

Je repensais à Kierkegaard, à sa manière - à sa manie - de se mettre en scène, de faire de sa propre vie une oeuvre d'art. Mensonges, personne ne veut le nier. Mais tandis que je souriais dans le métro en repensant à Proust en français que je lisais dans ce théâtre de la scène avant-gardiste, seule, mystérieuse par mon choix de lecture, mes origines étrangères et ma solitude. Et j'étais une mise en scène, un happening, discret, mais un peu mensonge moi aussi. C'est ma coloc qui le disait, elle fait de chaque instant une oeuvre d'art, qu'elle lise le monde diplomatique dans le parc le dimanche matin, qu'elle peigne les fleurs dans le potager le lundi de Pâques ou qu'elle pétrisse une pâte briochée en écoutant Corelli avec le tablier bleu et blanc. 

Je souriais aussi parce que je vais mieux. Parce que je suis amoureuse d'un garçon beau, plus âgé, trop intelligent et en couple, parce que c'est doux d'aimer sans devoir craindre de -se- perdre. Je te le dirai, plus tard, à la fin du festival quand nos chemins se sépareront, toi dans le IIIe et moi dans le IXe.