tag:blogger.com,1999:blog-87691102784394821372024-02-07T08:54:37.594+01:00avions en papierUne orange sur la table / Ta robe sur le tapisUnknownnoreply@blogger.comBlogger163125tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-81936595168050019592021-06-22T21:23:00.000+02:002021-06-22T21:23:28.679+02:00<p>Fin juin, quel moment délicieux, la canicule, les soirées tièdes, fenêtres grandes ouvertes, il y a encore cours mais plus vraiment, et puis ce sentiment de réussite, on a encore bouclé une année, on rêve à tout ce que l'on accomplira durant l'été, et puis finalement non. </p><p>L'on a acheté un minuscule sac à dos tortue pour l'enfant qui a sa première course d'école. Le garçon fait des pop-corn au caramel et je joue quelques notes de Beethoven. On est comme de jeunes amants aujourd'hui. Les fleurs blanches se fanent, on a oublié de boire nos cafés. <br /></p><p><br /></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-4437734041655583382021-06-18T11:04:00.004+02:002021-06-18T11:04:34.455+02:00<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaF6STTRQ9oKRK6zVqCDwssIBPH6VlPXIOulQ22RvBL75E2KprWubip5CJBeONthl3W-kFL3TrD3G24ceYwMxBEw2YDqx32h7HzKwivuCnZTgZVKDICTdhD5Z2QXYAR5c8nihktUrhq7Ry/s2048/IMG_4377.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1972" data-original-width="2048" height="385" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaF6STTRQ9oKRK6zVqCDwssIBPH6VlPXIOulQ22RvBL75E2KprWubip5CJBeONthl3W-kFL3TrD3G24ceYwMxBEw2YDqx32h7HzKwivuCnZTgZVKDICTdhD5Z2QXYAR5c8nihktUrhq7Ry/w400-h385/IMG_4377.JPG" width="400" /></a></div> Parfois, au hasard de mes recherches, je pousse la porte d'un de ces lieux d'avant. Ces filles qui avaient vingt-vingt-cinq ans dans les années 2010, des amours souvent un peu bancales, qui révisaient leurs cours en buvant des thés fruits rouges-noisette, portaient des tropéziennes et essayaient de contenir leurs vies débordantes comme elles pouvaient. <p></p><p>Parfois, l'une d'elle a sauté le pas et publie. Et alors ! quelle sensation folle que de tenir dans ses mains un livre qui nous raconte si parfaitement, nous, ces filles de la toute fin des années 80.</p><p>Parfois, l'un de ces lieux d'avant est encore habité, et on sait alors qu'un peu de cette fougue juvénile remue encore sous la surface lisse de cette vie en apparence bien rangée. </p><p>Ici, il y a un enfant à la crèche, un bol de fraises un peu trop mûres et un bouquet d'anniveraire jaune-voilet-blanc (je déteste les fleurs blanches). Un manuscrit à corriger, un agenda trop rempli, des élèves de piano, cet après-midi. Et un peu de cette fougue, je l'espère<br /><br /></p>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-2807002916227951062019-12-22T13:55:00.004+01:002019-12-22T23:03:57.478+01:00[ <i>Suite au retour de Marie sur son blog, je me suis demandée si cet espace existait toujours. Et je suis tombée sur ce texte, rédigé en été 2015 et jamais publié.</i> ]<br />
<br />
Un autre coucher de soleil, presque huit mois plus tard et 30º de plus au thermomètre, un peu plus haut sur le Bosphore. Au téléphone, je reçois les instructions pour trouver la maison familiale, perchée sur les hauteurs d'Üsküdar. Il n'y sera pas ce soir, ce soir je serai accueillie par des gens que je ne connais pas, réfugiée chez des réfugiés. Les bras ouverts, les mots se chevauchent en arabe, en russe et bulgare, en anglais, et puis en français et en italien, famille cosmopolite, la mère prépare le thé, celle qui porte le voile me fait goûter les baklavas syriens, et puis je te montrerai les photos que j'ai prises, à Damas, en Jordanie, et ici, à Istanbul. <i>Tamam mı? - Tamam</i>. Il appelle, grimpe sur le toit depuis la terrasse, tu verras tout Istanbul. Je grimpe sur le toit, le Bosphore à mes pieds, le pont illuminé, la tour de Galata, les paquebots au bruit sourd. Le ciel, la nuit.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-87322136733194627942015-02-28T23:56:00.002+01:002015-02-28T23:57:34.396+01:00<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEje_KZAHZFiQ-NvzRF6tRnIs9n4sFPKMjPh-IrgjR3i9HxcOxT7zUna1HecW6lLLcg6b37gUYzvol4AZAFJfzzUtUl6CIHFNXG8uQN4qu3oLOiF9kCUf0qfTuKb7AoEAwvnwhdzW3uMKKzB/s1600/16270014696_c1700daaa0_h.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEje_KZAHZFiQ-NvzRF6tRnIs9n4sFPKMjPh-IrgjR3i9HxcOxT7zUna1HecW6lLLcg6b37gUYzvol4AZAFJfzzUtUl6CIHFNXG8uQN4qu3oLOiF9kCUf0qfTuKb7AoEAwvnwhdzW3uMKKzB/s1600/16270014696_c1700daaa0_h.jpg" height="432" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Istanbul en hiver</td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.08in; }</style>
<br />
<i><br /></i>
<div style="line-height: 115%;">
<div style="margin-bottom: 0in;">
<i><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">
<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.08in; }</style>
</span></span></i></div>
<div style="margin-bottom: 0in; text-align: left;">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: small;"><i>I had to deal with a lot of pressure </i></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in; text-align: left;">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: small;"><i>Christmas alone</i></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in; text-align: left;">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: small;"><i>a better life </i></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in; text-align: left;">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: small;"><i>
</i></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in; text-align: left;">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: small;"><i>– and
yet you will succeed</i></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: small;"><i>
<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.08in; }</style>
</i></span></span></div>
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: small;"><i> </i></span></span></div>
<div style="line-height: 115%;">
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: small;"><i>
<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.08in; }</style>
</i></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in; text-align: right;">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: small;"><i>my
body feels exiled from yours</i></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in; text-align: right;">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: small;"><i>
<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.08in; }</style>
</i></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in; text-align: right;">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: small;"><i>music
is a need </i></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in; text-align: right;">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: small;"><i>travels</i></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in; text-align: right;">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: small;"><i>our mutual art project</i></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in; text-align: right;">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: small;"><i>
<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.08in; }</style>
</i></span></span></div>
<div style="line-height: 115%; text-align: right;">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: small;"><i>and
we live for<br />that</i></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
</div>
<div style="line-height: 115%; text-align: right;">
<br /></div>
<div style="line-height: 115%; text-align: right;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;"> </span></span>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-91627962565667481272014-11-13T23:59:00.001+01:002014-11-14T12:10:05.853+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZts50ZIGROmy-ynVpv6yKsmqKXCbOgITw3QVFc0iIdoVVtVNSuMDbV9hW3Xf2_2TWmMPnTQWyLm2is9jWxb58ShBocsJ_kMSJjEGwk-CZDnfHhR2F1SV5vAlcy51NKfSzFRZz5TnK-luW/s1600/75015_15.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="432" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZts50ZIGROmy-ynVpv6yKsmqKXCbOgITw3QVFc0iIdoVVtVNSuMDbV9hW3Xf2_2TWmMPnTQWyLm2is9jWxb58ShBocsJ_kMSJjEGwk-CZDnfHhR2F1SV5vAlcy51NKfSzFRZz5TnK-luW/s640/75015_15.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Bergama, Turquie<br />
Pentax Super A / Ilford 125</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<span style="color: #c27ba0;"><b>yellow leaves and wandering clouds</b></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;">correspondance entre Vienne et Istanbul.</span><br />
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">istanbul</span></i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">you came to that flat next to the austrian hospital, just to </span></i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">have a cup of tea, but </span></i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">went out the following morning </span></i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">wearing </span></i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">the very same clothes than the evening before</span></i></span></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">the silence was deep</span></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">and heavy like a wool blanket on your body</span></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">– on cold winter nights</span></i></span></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">I went to the sea and the shore</span></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">was completely empty</span></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">a solitude</span></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">I felt strange, one</span></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">of these feelings that you can't make sense of</span></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">it is strange that</span></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">the idea that we are nothing in the world</span></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">provokes such a feeling of happiness</span></i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<i><span style="font-family: inherit;"><br /></span></i></div>
<div style="text-align: left;">
<i><span style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white;">at the same time I </span><span style="background-color: white;">have a </span></span></i></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">tremendous </span></i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<i><span style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white;">energy to </span><span style="background-color: white;">do new things</span></span></i></div>
<div style="text-align: left;">
<i><span style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white;">it is hard </span><span style="background-color: white;">to </span></span></i></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">find the right way to </span></i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">write about this, even more </span></i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">in english</span></i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">the hardest part for me </span></i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">is the start</span></i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: white; color: #073763;"><i><span style="font-family: inherit;"><br /></span></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">we only care about people who share </span></i></span><i><span style="font-family: inherit;">the same</span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">ethnicity, religious belief, ideology, etc.</span></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">with us</span></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">they have to share something</span></i></span><br />
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">with us</span></i></span><br />
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">otherwise </span></i></span><i><span style="font-family: inherit;">they are not eligible for our compassion</span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">I was moved</span></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">when</span></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">I saw you sleeping that very morning and</span></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">I am happy that I can find</span></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">those emotions</span></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;">again in the picture</span></i></span></div>
<div>
<span style="background-color: white;"><i><span style="font-family: inherit;"><br /></span></i></span></div>
<i><span style="font-family: inherit;"><br /></span></i>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-67149773280986074872014-10-11T17:36:00.000+02:002014-10-11T17:39:48.138+02:00<div style="text-align: justify;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyJbqf9hDKtcI0NxosxpODAj-r1K4KOASCK_0y1-hAZQb7HwbKMmXnNrs1dNUGxhfk1KtO0dNsg1DiThutitY5DS1Ciz88UgYHB26iQE-tLUEYjGTQC3PN7X0Wg0GfpToZwhSLE_9ppnrY/s1600/75031_31.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyJbqf9hDKtcI0NxosxpODAj-r1K4KOASCK_0y1-hAZQb7HwbKMmXnNrs1dNUGxhfk1KtO0dNsg1DiThutitY5DS1Ciz88UgYHB26iQE-tLUEYjGTQC3PN7X0Wg0GfpToZwhSLE_9ppnrY/s1600/75031_31.jpg" height="640" width="432" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Beyoğlu, Istanbul. Septembre 2014.</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Il dormait profondément. Je chantait pourtant en préparant le café et en lavant la vaisselle du soir précédent. Il dormait tout habillé, avec ses chaussettes dépareillées, roulé en boule sur le canapé, son grand corps frêle et ses boucles abondantes, et l'arrête du nez si incroyablement fine, entre les yeux, si délicate qu'il me semblait pouvoir voir au travers.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Il dormait sur le sofa, la guitare à ses pieds sur le parquet foncé. Sur la table basse il y avait une plante contre les moustiques et puis son cendrier plein de mégots. C'est peut-être là que ça a commencé. J'ai voulu me souvenir de ce matin-là et je me suis approchée sans bruit avec mon Pentax. J'ai sursauté lorsque le miroir a brusquement pivoté, mais lui n'a pas bougé. Il ne sait rien encore, il a continué de dormir tout habillé sur le sofa, et moi maintenant, je croise les doigts pour que la photo ne soit pas ratée.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-17618559066864627142014-10-08T15:31:00.002+02:002014-10-08T15:31:49.826+02:00<div style="text-align: justify;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipa6Vjr__bnu2fbR0hps8OqW_CNoC2Gc7aHVTKZMh6hFnMtUhYPkgKKKkGHehZa6WwasqiLTWq97Q1JPmm2SFJPpoFiubwnHubd9CNjVdzqjBr5YAIKeK6pPaoe2DH1TtTsZhcoOipmO8O/s1600/J701675-R1-16-17A.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipa6Vjr__bnu2fbR0hps8OqW_CNoC2Gc7aHVTKZMh6hFnMtUhYPkgKKKkGHehZa6WwasqiLTWq97Q1JPmm2SFJPpoFiubwnHubd9CNjVdzqjBr5YAIKeK6pPaoe2DH1TtTsZhcoOipmO8O/s1600/J701675-R1-16-17A.JPG" height="432" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Stara Planina, massif des Balkans, Bulgarie 2014</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Il disait aimer Camus et Dostoïevski, alors j'ai dit oui.</div>
<div style="text-align: justify;">
Je portais une robe en maille noire et blanche, doublure bleu nuit et lui une veste en cuir élimé et des chaussures de montagne. On a traversé le canal, lui portait sont gros sac à dos à armature, moi je poussait mon vieux vélo blanc Peugeot. On a improvisé un curry tofu-légumes et on est ressorti dans la nuit humide, le long du canal puis au coeur de la ville pour essayer d'extraire l'essence de Vienne. Au café anarchiste Rasputin, je bois ma demi citron en me demandant qui il est, <a href="http://silkroadwithdetour.wordpress.com/" target="_blank">ce garçon</a> qui s'apprête à traverser l'Asie au gré des saisons, des portes ouvertes et des voitures qui s'arrêtent au bord de la route. </div>
<div style="text-align: justify;">
Il passera une journée entière à écrire et réfléchir sur le cosmopolitisme de Berlin, et le dimanche, au Belvédère, il demande à repasser encore une fois la salle avec les Klimt. Devant le Baiser, je doute que la femme aie vraiment envie que l'homme l'embrasse, mais oh si, il dit, elle est tellement heureuse, tellement amoureuse.</div>
<div style="text-align: justify;">
Le matin, je le réveille en jouant Beethoven, la journée il se perd dans les rues, et le soir, nous cuisinons à quatre mains en écoutant <a href="https://www.youtube.com/watch?v=AA2_6kS45E0" target="_blank">Eroll Garner</a>, avant de regarder des Louis de Funès ou des Fernandel, en rejouant à plusieurs reprises les scènes qui nous font le plus rire.</div>
<div style="text-align: justify;">
Un matin, il doit partir, parce que je m'en vais. En revenant le long du canal, je suis seule, je porte une autre robe. L'appartement est immobile et–</div>
<div style="text-align: justify;">
Le soir, je retrouve le garçon dans un café, il loge chez une amie en attendant de quitter Vienne. On se souhaite mutuellement bon voyage, et il dit en plaisantant dis-moi quand tu es de retour, si ça se trouve, je serai encore en train de lever le pouce aux portes de la ville. </div>
<div style="text-align: justify;">
Pourquoi pas ?</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-40737414945524000592014-09-26T20:26:00.001+02:002014-09-26T20:26:49.762+02:00<div style="text-align: justify;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUXNIYiUyHPshWT1gOau06LlWN-qXUpUpdrcwf5W46c3qjcbV9lD8jX7JoAC7z9zS4kYihUMVCkM4hG3ioV7v-dEDZ7KfN5QBPOGT-U8XIM2J2o1bal14QfKRUw9dB9_OGvc7ADeuj1c1H/s1600/J699552-R1-09-10.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUXNIYiUyHPshWT1gOau06LlWN-qXUpUpdrcwf5W46c3qjcbV9lD8jX7JoAC7z9zS4kYihUMVCkM4hG3ioV7v-dEDZ7KfN5QBPOGT-U8XIM2J2o1bal14QfKRUw9dB9_OGvc7ADeuj1c1H/s1600/J699552-R1-09-10.JPG" height="432" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Nicosie<br />Pentax SuperA / Ilford 125</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Printemps chypriote.<br />
<br />
L'imam chante dans le ciel encore épais, la ligne de démarcation au détour de la ruelle, la mosquée juste après, en pierre jaune, frêle et coquette comme une jeune fille à son bal blanc. L'imam chante et réveille le pope orthodoxe, la ligne de démarcation au détour de la ruelle, l'église juste avant, en pierre jaune, matrone taciturne confortablement allongée sur la petite place. Au chant aigu du musulman succède la voix sombre du chrétien. Entre les deux, la ligne de démarcation.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Le bois crépite sous les pieds nus, le soleil installé dans la cuisine détaille les visages qui gardent encore un peu la trace des draps, les palmiers se découpent avec précision du ciel chaud, les psalmodies graves de l'église orthodoxe et le tintement clair de la vaisselle du matin se font écho. Sur la balustrade, un garçon au boucles blondes joue de la mandoline, il est venu de Suède. Une fille très grande et très belle verse un peu de lait dans son bol de thé, elle parle polonais. Une fille et un garçon se disputent la dernière tartine, ils crient en croate et néerlandais. Une fille aux cheveux noirs et vêtements colorés fredonne des airs de jazz, elle chante en italien. Un garçon en chemise et lunettes fume une cigarette en écoutant la mandoline, il pense en allemand. Deux filles aux yeux rieurs boivent leur café côte à côte et se comprennent à mi-mot, slovaque et tchèque. Un garçon aux yeux verts virevolte et tourbillonne, il est ici chez lui. Un autre garçon au profil noble et aux yeux profonds me regarde, il rêve en grec.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En bas, entre l'église orthodoxe et la mosquée, on klaxonne. La journée commence.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-69977701313954565782014-07-14T14:10:00.000+02:002014-09-26T20:27:14.023+02:00<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm8_FleB90qDqwTZurYiCZWAi3f6GOp-4ZZ7DU4-3nwVmE0a1lgB2-xLdo5IRluUufydjyGRbvnL-pYnEj2mcIr-nLmORuiJijpsrIarNHeqn3j0OLhu94llD1kSq5OnnVedaEQWhy2zOW/s1600/J699552-R1-08-9.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm8_FleB90qDqwTZurYiCZWAi3f6GOp-4ZZ7DU4-3nwVmE0a1lgB2-xLdo5IRluUufydjyGRbvnL-pYnEj2mcIr-nLmORuiJijpsrIarNHeqn3j0OLhu94llD1kSq5OnnVedaEQWhy2zOW/s1600/J699552-R1-08-9.JPG" height="432" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Nicosie<br />
Pentax super A, Ilford 125</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Sur la place rouge, le dimanche matin, des mamans voilées jouent au foot avec leurs enfants. La place résonne de cris, de ballons et de vélos vacillants, les vieillards en calottes fument la pipe, réfléchissent échec et mat et veillent sur leurs belles-filles et leurs petits-enfants ; les papas reviennent chargés de poivrons et de pain blanc. Dans l'après-midi, ils traîneront un cageots de bières dans le parc et joueront à la pétanque en criant et gesticulant. Les enfants en culottes bleues courront dans les jets d'eaux de la place, les grands-pères en calottes fumeront la pipe et réfléchiront encore échec et mat.</div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-83954169460992133962014-06-20T14:26:00.002+02:002014-06-20T14:29:47.073+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2WxSVYcrklH7kHXCVyEBPZWujaUhTC2SlapmSdbJNAXssz1ZI0Xwu-N46Kv8SdcLPLbIe9V6V3VSky12V96cNH8GIdztTlznnYKT74-gaUPxMt3GS4BcfuRaFCJab6tISlRbg_XohFSF-/s1600/37027_12.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2WxSVYcrklH7kHXCVyEBPZWujaUhTC2SlapmSdbJNAXssz1ZI0Xwu-N46Kv8SdcLPLbIe9V6V3VSky12V96cNH8GIdztTlznnYKT74-gaUPxMt3GS4BcfuRaFCJab6tISlRbg_XohFSF-/s1600/37027_12.jpg" height="430" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Pentax Super A / Kodak Gold</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<b><span style="color: #c27ba0; font-size: x-small;">L'exil et la grâce #3 </span></b><br />
<span style="color: #999999; font-size: x-small;">(en réaction à <a href="http://passionne-par-les-reves.joueb.com/news/si-je-ne-sais-faire-que-trainer-car-tu-es-loin" target="_blank">elle</a>)</span><br />
<br />
Mais lui reste de son côté, il refait toujours le même trajet, pas plus loin<br />
L'oiseau s'envole tandis qu'il retourne sur ses pas<br />
L'autre arrive, harassé, donne-moi ta main je te guiderai<br />
A la ligne que lui ne franchit pas, je me souviendrai de toi<br />
L'autre s'en va.<br />
Reste le passeur qui ne passe pas.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-86950986436380151552014-04-19T20:42:00.000+02:002014-04-19T20:59:05.502+02:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJggG2wz1ysAmHA0Ftd3-hLmwEA367qjEqJWvqphuLki-v8OOFChLh69n2g8dYUtaMDmhmcSi3HhPt_1hyphenhyphen8Im8LYql1xRi_CYhJZbA2X5w3dqAheJUyIP8CqZnAudhSzmfCnVFBGuxWjpz/s1600/Aquarelle+2.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJggG2wz1ysAmHA0Ftd3-hLmwEA367qjEqJWvqphuLki-v8OOFChLh69n2g8dYUtaMDmhmcSi3HhPt_1hyphenhyphen8Im8LYql1xRi_CYhJZbA2X5w3dqAheJUyIP8CqZnAudhSzmfCnVFBGuxWjpz/s1600/Aquarelle+2.jpeg" height="640" width="630" /></a><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b><span style="background-color: white; color: #c27ba0; font-size: x-small;">l'exil et la grâce #2</span></b><br />
<b><span style="background-color: white; color: #c27ba0; font-size: x-small;"><br /></span></b>
Bleu nuit, doux et frais à la fois<br />
Bleu fluide, immense, infini<br />
Bleu des déserts et des contes de pleine lune<br />
Bleu du mystère, des poèmes<br />
Bleu indanthrène<br />
Bleu du sable et du ciel<br />
Bleu de l'oubli, la couleur des songes<br />
Bleu minuit.Unknownnoreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-39723004181482788152014-03-23T14:39:00.000+01:002014-03-23T17:09:25.749+01:00<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq5xCx5gSFjyNDbs7ypz1sXC1x2DuNcFKt9TocSYriAqus3N-Ol9d66D-7HP_GSHKxuNSKmpSYk6zUmJxgN3LZOwke2DC2QB6kGdLzUQbaPWogdQWKl2aqUjtAtN76Dw8ac5FIWNbFps7F/s1600/J691585-R1-20-21.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq5xCx5gSFjyNDbs7ypz1sXC1x2DuNcFKt9TocSYriAqus3N-Ol9d66D-7HP_GSHKxuNSKmpSYk6zUmJxgN3LZOwke2DC2QB6kGdLzUQbaPWogdQWKl2aqUjtAtN76Dw8ac5FIWNbFps7F/s1600/J691585-R1-20-21.JPG" height="430" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Revue AC3s, pellicule périmée</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<br />
Aux pieds de ma petite rue repose un grand jardin soigné, des marronniers sombres amputés, <i>schwarzschattende Kastanien</i>, la poussière des allées enlacée par le vent. Deux tours de DCA menacent les corbeaux qui croassent dans les moignons des arbres noirs, la fin d'un jour dans le brouillard de novembre ; la beauté perfide de la désolation, la solitude dans sa perfection.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Passent les jours et passent les semaines</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Les sons et les parfums tournent dans l'air du soir</i>, le vent d'ouest raconte ce qu'il a vu et l'herbe éternue des pâquerettes, l'herbe si fraiche, si vierge, l'herbe encore pure de nos corps qui viendront la chatouiller et étioler son voile blanc. Il m'aime un peu, beaucoup, passionnément, à la folie. Pas du tout, pas du tout. Des cordes relient les arbres centenaires, <i>schwarzschattende Kastanien, </i>et nous dansons sur les fils tissés dans l'air, nous dansons dans le couchant, eux et moi ; et toi, pas du tout, pas du tout. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Comme la vie est lente Et comme l'espérance est violente.</i></div>
Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-10833924631278473572014-02-24T21:40:00.001+01:002014-02-25T09:29:08.477+01:00<b><span style="background-color: white; color: #c27ba0; font-size: x-small;">l'exil et la grâce #1</span></b><br />
<div>
<br /></div>
<div>
une table de bois patiné, vieille et</div>
<div>
lissée de ses rides par les caresses du petit-déjeuner</div>
<div>
darius milhaud a composé un quatuor raffiné, élégant,</div>
<div>
ciselé. Mille-neuf-cent-douze, à Paul Cézanne, opus cinq numéro un</div>
<div>
des pommes irisées de soleil, des poires –<br />
<br /></div>
<div>
<div>
août sur une table de bois patiné, vieille et</div>
<div>
les couleurs terreuses, collantes et poivrées<br />
l'air chaud qui tournoie dans les notes, dans</div>
<div>
les fruits et cette odeur de chaleur rassurante comme celle du pain</div>
<div>
l'essence du souvenir, l'enfance peut-être –<br />
<br /></div>
<div>
darius milhaud a composé un quatuor raffiné, élégant et</div>
<div>
d'une fraicheur juvénile qui fond comme l'été</div>
<div>
des fruits mûrs et sucrés. L'abondance sur les torchons blancs</div>
<div>
la maison du pendu, les nageurs, sainte-victoire au loin</div>
<div>
des cruches de terre cuite, le silence –<br />
<br /></div>
<div>
lissée de ses rides par les caresses du petit déjeuner</div>
<div>
la table embrasse les vers transparents de jaccottet</div>
<div>
semés dans mon sillage avec dans <i>l'eau du temps</i></div>
<div>
mes souvenirs qui flottent sur des bateaux en papier fragiles et incertains<br />
ils créent des mondes, des châteaux vagues –<br />
<br />
mille-neuf-cent-douze, à Paul Cézanne, opus cinq numéro un. A l'été<br />
mille-neuf-cent-quatre-vingt-dix-neuf je copiais Cézanne gouache sur papier<br />
en deux-mille-quatorze jaccottet par coeur et à pleines dents<br />
attraper le papillon de la grâce dans l'exil pour vivre partout et encore plus loin</div>
<div>
dans un quatuor de milhaud, les étés de cézanne, – et jaccottet.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-49440993313838364662014-02-20T11:58:00.001+01:002014-09-28T11:16:16.537+02:00<div style="line-height: 1.6em; margin: 0px 0px 10px; padding: 0px;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="font-size: 0.8em;">
<span style="font-size: small; line-height: normal; text-align: justify;"></span></div>
<div style="font-size: 0.8em;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMcz04B7vZohD7zuXbSTT7EcgHagAGtWfJTXRf7s23LZSzE0QSVHqbyF8DPPA0lv96_wBMi70zPc_X6H-gBBXoNICYfdD1Zdn5QGdxPq5Tb1K2VszrHEu7xjRLBVLKTIVB9DxYil0IFj00/s1600/J691585-R1-12-13.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMcz04B7vZohD7zuXbSTT7EcgHagAGtWfJTXRf7s23LZSzE0QSVHqbyF8DPPA0lv96_wBMi70zPc_X6H-gBBXoNICYfdD1Zdn5QGdxPq5Tb1K2VszrHEu7xjRLBVLKTIVB9DxYil0IFj00/s1600/J691585-R1-12-13.JPG" height="432" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Cancale 2012</span><br style="font-size: small;" /><span style="font-size: x-small;">pellicule périmée</span></td></tr>
</tbody></table>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 1.6em;">La fenêtre est ouverte, ah si vous saviez, le bruissement de la ville au loin, comme le tissu d'une robe de soie superbe et désuète, les mésanges dans l'antichambre du parc qu'est ma rue, la fenêtre est ouverte, Schubert et Poulenc qui s'échappent à travers les rideaux, voiles blanches et gammes par tons, la fenêtre est ouverte, au stylo à bille une esquisse du Cap Fréhel, les champs oranges de Roumanie à l'aquarelle, une église sonne midi. </span><br />
<span style="line-height: 1.6em;">Un homme entre par la fenêtre, ah si vous saviez, comme il est beau.</span></div>
<div style="font-size: 0.8em;">
</div>
<div style="font-size: 0.8em; text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-32510800386507586192014-02-12T23:24:00.000+01:002014-04-19T20:46:33.950+02:00<div style="text-align: justify;">
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitDb8-hlQotuenvzdtHOUPqohl6V3tUp6n3EmHrJjoPnT95rfzPCobNXvoCWOL6zlR97Y7jdfiZS5DzyRhf7GC6mV2YWW4AzJ3mB0cpal5xxysfYsks8dxHZuTYYCAIkdsOEgCIcCCJKbz/s1600/IMG_20140212_230744.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitDb8-hlQotuenvzdtHOUPqohl6V3tUp6n3EmHrJjoPnT95rfzPCobNXvoCWOL6zlR97Y7jdfiZS5DzyRhf7GC6mV2YWW4AzJ3mB0cpal5xxysfYsks8dxHZuTYYCAIkdsOEgCIcCCJKbz/s1600/IMG_20140212_230744.jpg" height="640" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fleurs de pommier</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
Un soir fatigué il y a eu une lettre, écriture raffinée sur enveloppe de neige, quelques feuillets rédigés dans les salles de la Sorbonne, un poème sur une carte bordée de tissu fleuri, la délicatesse jusque dans le sachet en mousseline fragile, thé vert et cerisiers en fleurs. Je joue un <a href="http://grooveshark.com/s/Schubert+Impromptu+In+A+Flat+Op+90+4+D+899+4/3XfBAA?src=5" target="_blank">impromptu</a>, j'éteins les lumières et je m'enroule autour d'un bol au parfum subtil de ce thé du Japon. De l'autre côté de la rue, les fenêtres s'allument, comme les étoiles d'un ciel urbain, il fait silence, juste un bol pour goûter l'amitié. Assise en tailleur sur le canapé, je regarde les constellations danser sur l'immeuble d'en face. La boîte d'aquarelle ouvre ses couleurs sur la table, il y a deux nouveaux pinceaux et du papier à gros grains. Et sur mes lèvres, le souvenir d'un poème d'Apollinaire tombe en pluie fine – il pleut. <i>Écoute s'il pleut tandis que le regret et le dédain pleurent une ancienne musique, écoute tomber les liens qui te retiennent en-haut et en-bas.</i></div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-83092785338454477392014-02-11T10:18:00.000+01:002014-02-25T09:13:01.063+01:00<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1tyxx1BSkVUoc0XqHhhZzw17ISSBdSeqIFkbdPdkG43LDQnbTZeOtTQ-9-NcgRD8TycCsYN2UtzEopspG6ea558cN0XYV-HCmxAOdehZazZLC0d571ncLCxSt9QT0Ps41glXYkNhzjXdE/s1600/IMG_20120711_161444.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1tyxx1BSkVUoc0XqHhhZzw17ISSBdSeqIFkbdPdkG43LDQnbTZeOtTQ-9-NcgRD8TycCsYN2UtzEopspG6ea558cN0XYV-HCmxAOdehZazZLC0d571ncLCxSt9QT0Ps41glXYkNhzjXdE/s1600/IMG_20120711_161444.jpg" height="640" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Rennes, 2012</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<a href="http://grooveshark.com/s/Brahms+3+Intermezzi+Op+117+1+Andante+Moderato/3lNCPr?src=5" target="_blank">♫</a><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Quand il a été là subitement, j'ai paniqué, et nos vélos côte à côte, ma jupe à pois et son béret, ce feu qui reste rouge et moi qui ai peur de le regarder, feu rouge du sang figé, je fixe ce feu qui ne veut pas changer. Je voudrais que le brouillard m'efface, et ce feu qui reste rouge et son visage que je devine agacé, le hasard fait bien mal les choses, le hasard fait bien mal, au carrefour le feu est rouge et nous nous sommes croisés contre son gré, dans la grisaille d'un matin de janvier, je détourne la tête pour me protéger, les yeux fixés sur le feu rouge, rouge, et son exaspération que j'essaie d'ignorer. Le feu s'effondre dans le vert et mon assurance sur le bitume mouillé.</div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-84254678267447109402014-01-22T20:34:00.000+01:002014-02-25T09:13:11.295+01:00<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2bt7uUwBU9Aytw6ceo9C8o4U4LRduP0uGtp81d6QBFw1ndBiPACWB31jndf-b1yy0uM74WCHwwh3JonI2r4lRhVqzWQlCTJR73cKSEMPp_fjzYhRaf8W254skAsngeCQSDnPC3ijq5QGy/s1600/J683623-R1-19-20.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2bt7uUwBU9Aytw6ceo9C8o4U4LRduP0uGtp81d6QBFw1ndBiPACWB31jndf-b1yy0uM74WCHwwh3JonI2r4lRhVqzWQlCTJR73cKSEMPp_fjzYhRaf8W254skAsngeCQSDnPC3ijq5QGy/s1600/J683623-R1-19-20.JPG" height="400" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Arcachon, 2012<br />
Revue Ac3s, Kodak Elite Chrome</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: left;">
<br />
<br />
j'écris je crie ça ne vient plus</div>
ça ne vient plus mais ça me va<br />
parce qu'alors j'écris pour moi<br />
la puissance des non-dits que je ne dis qu'à moi<br />
<br />
– qu'à moi mon vélo est posé contre un marronnier<br />
je m'en vais dans la vie que je n'ai plus besoin d'appeler<br />
je n'aime plus mes mots qui me leurrent<br />
qui prétendent la vie qui l'interdisent veulent la dire la contredisent<br />
<br />
je n'aime pas mes mots vides comme des cercueils<br />
mais la vie en-bas<br />
mon vélo est posé contre un marronnier<br />
<br />
les matins respirent gris et gais et<br />
l'ivresse la vitesse un deux trois<br />
la vie est là et ça me va<br />
<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-18517388942987954992013-10-06T14:16:00.001+02:002014-02-13T09:55:22.711+01:00<div style="line-height: 1.6em; margin: 0px 0px 10px; padding: 0px;">
<div style="font-size: 0.8em;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://www.flickr.com/photos/princesslavinaie/6620583353/" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" title="Untitled"><img alt="Untitled by Lavinie Haala" src="http://farm8.staticflickr.com/7004/6620583353_a42ebe058d.jpg" height="426" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Canon EOS 400D</span></td></tr>
</tbody></table>
</div>
<div style="font-size: 0.8em;">
<br /></div>
L'été qui blesse<br />
Le thé qu'on verse<br />
Dans des petits bols en porcelaine<br />
Fumée parfumée, gorgée par gorgée<br />
Comme un chandail de laine<br />
Sur la peau gelée<br />
L'été blessant<br />
Dans le thé descend<br />
Goût de cendres et d'amertume<br />
Les souvenirs verts et parfumés<br />
Étouffés par la brume –<br />
L'été qui blesse s'enfuit en fumée<br />
<br />
<div style="font-size: 0.8em;">
<br /></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-32839508061461389922013-09-23T11:24:00.002+02:002014-02-13T09:56:41.193+01:00<div style="line-height: 1.6em; margin: 0px 0px 10px; padding: 0px;">
<div style="font-size: 0.8em;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXhC49ljF-uWAiZ7jhsx5HdrCLh-umEjp3s7sy7E2wBSkcX4TBCfkFAHHNR36dSjXBv8fX41IZ-kiseqKTPCPRYYMmIbHqnKpGKflX3FlxBspOEAfw5w0ivmaBvs0RFTr6ZcicoxW0ix7P/s1600/Pentax+1er+film.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" title="Untitled"><img alt="Untitled by Lavinie Haala" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXhC49ljF-uWAiZ7jhsx5HdrCLh-umEjp3s7sy7E2wBSkcX4TBCfkFAHHNR36dSjXBv8fX41IZ-kiseqKTPCPRYYMmIbHqnKpGKflX3FlxBspOEAfw5w0ivmaBvs0RFTr6ZcicoxW0ix7P/s640/Pentax+1er+film.jpeg" height="432" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Pentax Super A</span></td></tr>
</tbody></table>
</div>
<div style="font-size: 0.8em;">
<br /></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Le matin de mes vingt-six ans, je me disais qu'<a href="http://whiteairplanes.blogspot.co.at/2013/06/untitled-photo-by-lavinie-haala-on.html" target="_blank">elle avait raison</a>, et la vie n'est pas plus compliquée que cela. Trois mois et cinq jours plus tard, il y a trente-trois professeurs dans la salle et le grand piano tout au bout, impérieux comme un étalon noir, avec qui je galope furieusement à travers Gubaidulina, chignon blond et poignets fragiles, vous ne me croyiez pas capable de ça. Je retrouve mes bonnes manière pour une pièce de dressage en petites cabrioles baroques et laisse le piano se promener à son gré dans un mouvement lent de sonate, je vacille dans Chopin, mais cela ne fait rien puisqu'on me demandera Schubert pour la fin. Alors, le lendemain, mon nom figurera sur la liste.
</div>
<div style="text-align: justify;">
La ligne d'horizon est repoussée, point de fuite hors champ, je photographie l'été doré comme un fruit mûr, mise au point petit huit couché dans l'infini.</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-25480859072214381142013-08-22T20:40:00.002+02:002014-02-13T09:56:53.988+01:00<div style="font-size: 0.8em; line-height: 1.6em; margin: 0 0 10px 0; padding: 0;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://www.flickr.com/photos/princesslavinaie/9569523145/" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;" title="Untitled"><img alt="Untitled by Lavinie Haala" src="http://farm4.staticflickr.com/3692/9569523145_5cce5ef3d5.jpg" height="435" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Chaumont, Pentax Super A</span></td></tr>
</tbody></table>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<br />
ICN 541 Genève - Neuchâtel.</div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Je ne suis pas sûre de me retrouver dans cette ville</i>, je lui écris. C'est vrai, en sortant de la gare, je n'avais qu'une idée approximative du plan des rues. Mais par hasard, et comme toujours à Genève, mes pas me portent vers le pont du Mont-Blanc, le Rhône turquoise et le jet d'eau blanc cinglant sur le ciel anthracite, traversé d'un timide arc en ciel, temps farceur. La vie en transit, dans la vieille ville pavés gris et marronniers, le parc des Bastions, le mur des réformés. Nous partageons un millefeuille et un éclair au café en rêvant tout haut de voyages alors que l'été n'est pas encore achevé, les moineaux sont trop timides et moi trop têtue. Il y aura encore une librairie dans laquelle je m'attarde en passant l'index sur le dos des folio poche serrés les uns contre les autres comme s'ils se racontaient des secrets, et l'odeur rafraichissante du lac en repassant le pont du Mont-Blanc en sens inverse.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-80480633077024900552013-08-22T20:31:00.001+02:002014-02-13T09:57:04.429+01:00<div style="font-size: 0.8em; line-height: 1.6em; margin: 0 0 10px 0; padding: 0;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://www.flickr.com/photos/princesslavinaie/9569521957/" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;" title="Untitled"><img alt="Untitled by Lavinie Haala" src="http://farm8.staticflickr.com/7452/9569521957_27b9180f17.jpg" height="432" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Place de la Riponne, Pentax Super A</span></td></tr>
</tbody></table>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<br />
ICN 1528 Neuchâtel - Lausanne.</div>
<div style="text-align: justify;">
Sur un banc place de la Riponne, face à la fontaine, mon journal Moleskine sur les genoux. Je fume la cigarette de voyage de la main gauche pour continuer à écrire dans le carnet des quais, des panneaux de gares écriture blanche sur fond bleu, des retards, des rencontres et des champs du possible. Un appel d'une fille en débardeur vert d'eau, tout en haut, un balcon au quatrième étage ; quand elle agite la main j'arrive à la voir. Elle me guide jusqu'à son petit appartement. Aubergines grillées, poivrons confits, la tortilla du copain portugais. C'est en piochant dans des mezze colorés que nous racontons ce semestre qui s'est écoulé à un millier de kilomètres, un mémoire à rendre dans la semaine qui vient, des amours improbables, des questions de photographie, et surtout le vol bruyant d'hirondelles qui tourbillonnent gaiment au dessus de la place, la Cathédrale en face, à gauche le château, St-François, le lac et le Mont Blanc caché dans la brume du soir à droite. En-bas, les dealers reviennent, éclats de voix et méfiances. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-8814835751606288242013-08-15T10:48:00.001+02:002014-02-13T09:57:16.051+01:00<div style="margin: 0px 0px 10px; padding: 0px;">
<div style="font-size: 0.8em; line-height: 1.6em;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://www.flickr.com/photos/princesslavinaie/9513287585/" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;" title="Untitled"><img alt="Untitled by Lavinie Haala" src="http://farm6.staticflickr.com/5499/9513287585_822ec38e34.jpg" height="413" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Lac de Neuchâtel, Pentax Super A</span></td></tr>
</tbody></table>
</div>
<div style="font-size: 0.8em; line-height: 1.6em;">
<br /></div>
<div style="font-size: 0.8em; line-height: 1.6em;">
<span style="margin: 0;"><br /></span></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
RJ 166 Vienne - Zurich. </div>
<div style="text-align: justify;">
Le métro aérien dans le ciel transparent du matin, le métro de matins d'été où je quitte la ville, le même ciel tous les étés. Dans le train glacial on ne se parle pas, étudiants qui rentrent pour l'été, voyageurs distingués, les gens frissonnent dans la climatisation motivée et se réfugient dans leur espace fermé. J'ai sorti Kerouac et des émissions France culture à écouter, je m'adapte à l'isolement collectif en comptant les gares qui me séparent de l'arrivée. Le maillot de bain rangé tout en haut du sac, je n'aurai qu'à l'enfiler pour dévaler le chemin creux qui mène au lac. L'eau turquoise sombre m'enveloppe, son odeur rappelle l'enfance et les années de lycée, la chasse aux crevettes que nous mettions dans un grand seau blanc, avec des galets et des algues, avant de les relâcher dans une crique. Les cris et les éclaboussures, les parties de glissade sur le radeau qui nous essayions vainement de faire couler, la fumée des grillades et les nuages mobiles de moucherons, et en remontant le village, l'ombre des arbres sur les maisons en pierre jaune et le doux ronronnement d'une tondeuse à gazon.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-81831984783157826002013-08-15T10:42:00.005+02:002013-08-15T10:54:08.048+02:00<div style="font-size: 0.8em; line-height: 1.6em; margin: 0 0 10px 0; padding: 0;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://www.flickr.com/photos/princesslavinaie/9498614686/" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;" title="Belgrad"><img alt="Belgrad by Lavinie Haala" height="436" src="http://farm8.staticflickr.com/7330/9498614686_41575d4227.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Beograd, Pentax Super A</span></td></tr>
</tbody></table>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
EC 273 Belgrade - Budapest.</div>
Très tôt le matin, le soleil cligne encore des yeux, mal réveillé. Dans la petite gare fleurie de Belgrade, les voyageurs en partance ou en transit sur les bancs vert sombre, à la terrasse du café ou assis en équilibre sur leurs bagages, un sourire endormi. Les français avec qui je partageais le compartiment du train-couchettes me rejoignent, ils sortent une brioche au sucre dodue et parfumée tandis que je déballe des pruneaux et un yaourt. Les gens s'épient, on se demande qui va où, qui prendra la même route. Les Français prennent congé, ils continueront vers Ljubljana – ils prononcent "Loubjana" – dans la matinée, je monte dans mon train, je monte au nord. Neuf heures plus tard, je suis assise sur le parvis de la gare majestueuse de Budapest, mon sac à dos me sert de siège, j'ai sorti mon journal et j'écris à l'ombre de cette après-midi de juillet, au milieu d'autres sac à dos au couleurs franches qui viennent de Serbie et qui tout à l'heure s'engouffreront encore une fois dans le même train que moi, RJ 42 à destination de Vienne.
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-35465864809008142222013-08-06T15:19:00.001+02:002014-02-13T09:57:53.627+01:00<div style="text-align: justify;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://www.flickr.com/photos/princesslavinaie/5285624540/" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;" title="Az országház"><img alt="Az országház by Lavinie Haala" src="http://farm6.staticflickr.com/5169/5285624540_7fec6d189d.jpg" height="426" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Budapest, novembre 2010</span><br />
<span style="font-size: x-small;">Canon 400D</span></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
D 293 Belgrade - Sofia.<br />
Je suis seule, débardeur marin et jupe chocolat, cheveux désordonnés qui chatouillent mes épaules. J'ai pris le chemin défoncé qui mène au centre ville, passé sous le pont à la chaussée crevée de trous et de flaques, traversé le chaos de ce rond-point généreux, longé la route pavée, petites ruelles de traverse où les maisons dorment derrière de jardins fleuris, tonnelles de vigne folle sous lesquelles on fait la sieste avec un verre de menta glacée. J'ai passé sous les fils électriques en guirlande, caressé un chaton sauvage. Sur le boulevard Levski, le monsieur du magasin de photo me fait un signe de tête, mais je n'ai plus de pellicule à faire développer. La cathédrale Nevski sommeille comme un chat au soleil, les pavés jaunes se tassent sous le soleil et je marche, seule, débardeur marin et jupe chocolat. Au pied de la statue face au parlement, j'essaie quelques notes de Schubert sur le piano à queue blanc, mais il me faudrait les partitions. Je longe les jardins de Borisov, un étudiant en chemise rayée bleu et taupe me rattrape, il faut que je lui raconte pourquoi je suis ici seule, ce que je fais à Sofia, pourquoi le volontariat, je le quitte trop vite, j'ai rendez-vous avec Eli à Orlov Most, je ne saurai jamais qui il est, ni pourquoi il a eu besoin de parler avec moi. Ce garçon est la métaphore de ce pays qui m'émerveille et me fascine, et qu'il faut quitter sans avoir eu le temps de le connaître.</div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8769110278439482137.post-26799144090547952222013-07-23T12:08:00.002+02:002014-02-13T09:57:28.311+01:00<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBFsgLHsW9aPZDgTBD7tpAo4rPptFCZFky4oXNzjEXh_giSbRNX0i4AUiPw9xxQiIh59lIrn_9YBZarZIN23Qmpr7ab9Pl16TJ1UofB1FpSKpXG4CRCOzDokRCfiibQ_ZdRR63r6HOrObI/s1600/Ostavka+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBFsgLHsW9aPZDgTBD7tpAo4rPptFCZFky4oXNzjEXh_giSbRNX0i4AUiPw9xxQiIh59lIrn_9YBZarZIN23Qmpr7ab9Pl16TJ1UofB1FpSKpXG4CRCOzDokRCfiibQ_ZdRR63r6HOrObI/s640/Ostavka+1.jpg" height="424" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Оставка – DAHC with me, 24ème jour<br />
<i>Pentax super A</i></td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
cinquante et une heures et vingt-quatre minutes de train, deux mille trente kilomètres parcourus, douze Dunhill Blonde Blend et six Lucky Strike fumées en foulant les pavés inégaux bulgares et une dernière Dunhill sur le parvis de la gare de Budapest, sept volontaires venant de cinq pays différents, trois verres de menta, trois langues parlées pêle-mêle et le bulgare n'importe comment, deux pellicules ratées, huit sourires d'enfants que je n'oublierai pas, deux panachées sur les banc du parc devant le théâtre national bulgare, trois films trente-six poses, quatre gares et quatre pays traversés, six bières sur les bancs publics dans les nuits sofiotes, vingt et une pages de journal noircies de mots et de croquis, trois manifestations sur les pavés jaunes contre le gouvernement d'Orecharski, une cloture escaladée à deux heures du matin pour rentrer au centre, deux couloirs et huit pièces repeintes, six émissions France cultures écoutées, un trentenaire bulgare venu au dîner offert le mardi, qui partage avec nous des gâteaux avant d'aller à l'hôpital subir des opérations nécessaires à sa jambe, trois interrails français rencontrés dans le train couchette et un petit déjeuner partagé sur un banc de la gare de Belgrade à cinq heures cinquante du matin, onze nectarines, quatre danses apprises avec les enfants, une excursion à Veliko Tarnovo, trois banitzas et une bouteille de rakia, deux dimanches passés avec Eli dans le désespoir de la situation politique bulgare, une douzaine d'ados de la méfiance à la confiance, une nuit tête-bêche sur un petit lit avec une volontaire rencontrée dans l'après-midi, un nombre incalculable de discussions et un enrichissement sans précédent.</div>
<div style="text-align: justify;">
_______________</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">Une vidéo de <a href="http://www.youtube.com/watch?v=yArYIm_EjP8" target="_blank">DAHC with me #24</a>, qui fut ma première manifestation, le soir de mon arrivée à Sofia. Eli, la volontaire bulgare chez qui je loge, me dit que selon le premier ministre Orecharski, il n'y a pas assez de manifestants pour qu'il tienne compte des protestations. Dimanche 7 juillet, cela fait vingt-quatre soirs de suites que les Sofiotes se mobilisent dès 18 heures pour fouler les pavés jaunes, une partie marchera jusqu'au confins de la ville en suivant le boulevard Tsarigradsko Chossé, d'autres resteront à Orlov Most pour faire de la musique. Les manifestations pacifiques font preuve de beaucoup d'imagination. Sur la place Narodno Sabranié, devant le parlement, quelques manifestants ont dressés leurs tentes, ils y vivent depuis plus d'un mois maintenant, disponibles pour discuter de la situation, ils préparent et coordonnent avant tout les manifestations. Le matin, on peut y boire un café avant de se rendre au travail. Chacun écrit alors son nom sur son gobelet en plastique, lequel sera utilisé pour une grande sculpture qui viendra chaque jour décorer les barrières dressées par le service de sécurité pour défendre l'accès au parlement. Sur la statue autour de laquelle se serrent les tentes, un piano à queue blanc invite les passants : Otsvirvam vi – jouez de moi jusqu'à n'en plus pouvoir, jeu de mot évidemment avec le cabinet d'Orecharski et version politisée de concept des pianos de rue "Play me", lancé à Londres en 2009. Danses traditionelles, peintures et chants sont également des activités qui trouvent place au pied de la statue, comme moyen à la fois de redonner du courage au peuple et de canaliser son énérgie pour éviter de déraper dans la violence et assurer ainsi le pacifisme des démonstrations.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">DAHC with me en photos, c'est <a href="http://statigr.am/tag/%D0%B4%D0%B0%D0%BD%D1%81withme" target="_blank">ici</a>.</span></div>
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